domingo, julio 31, 2005

Pobres ratas.

Leo en El País: Droga para borrar recuerdos

Pobres ratas: primero te enseñan lo que son las descargas eléctricas y una vez que aprendes, van y te dopan para que vuelvas a caer en la trampa.

Después de leer esto yo ya me veo en plan "Un mundo feliz". Junto con el D.N.I. nos darán pastillitas para que dependiendo de la generación a la que pertenezcamos, olvidemos experiencias traumáticas como la dictadura, el 11M, el divorcio, el matrimonio de homosexuales, el foro de la familia, el hígado que nos daba mama cuando éramos pequeños o aquella vez que en vez de marcar la clave para desconectar la alarma de la oficina donde trabajaba, marqué el código de "me estan robando, joder" (fue por el sueño, lo juro) y se personó la policía pistola en mano, exigiendo a J.G., socio fundador de la empresa, que se identificara...

El estres postraumático es una putada y no te deja vivir, pero creo que olvidar no es bueno.
¿Nos darán pastillas para olvidar Crónicas Marcianas? Más vale prevenir que curar.

Yo me tomo mi ración de "Olvidastron" y me voy a la playa y al monte a desconectarme hasta finales de agosto.
BUEN VERANO.

Cierro con el videolog de hoy de "Que vida más triste"

miércoles, julio 27, 2005

T de Tango.

Biblioteca de Caja Madrid. 16:00 Hora local.
Sólo un usuario: especimen de estudiante con camiseta amarilla y con la cabeza hundida entre las manos (no sé exactamente si duerme, llora o estudia).

Hago "browsing" en la Ch de Novela buscando un libro de Chesterton para mis vacaciones playeras. Por supuesto sólo tienen EL LIBRO de Chesterton.
Me voy a buscar uno de Twain. Q, R, S, no hay más letras y pienso que son capaces de comprar sólo libros hasta la S para no poner mas estanterías. No me extrañaría porque tienen un catálogo colectivo de toda España aunque solo disponemos de los libros de la biblioteca de Coslada. He buscado un libro de Jonathan Coe y el catálogo colectivo me dice que está en el centro 130, que debe de ser el de A Coruña (Lourdes-bibliotecaria me ha dicho que lo pueden traer para finales de septiembre y me ha remitido a FNAC).

Comienzo la búsqueda de la T de Novela como si fuese el Santo Grial y no la encuentro. Me introduzco en el inhóspito mundo de la Sala de Estudio.
El opositor-bombero de amarillo levanta la cabeza y me sonríe.
Yo paso distraída y andando como si tuviese una protesis en la cadera para evitar hacer ruido. Por supuesto el efecto es el contrario y tras varias patadas a mesas y sillas, encuento la T entre Poesía y Teatro (será por la T de Teatro).
Se acerca el bombero en potencia y se sucede esta conversación:

OPO: ¡¡¡Hola!!!
NU: Hola.
OPO: ¿Qué tal estas? ¿¡¿Cuánto tiempo?!?
NU: (no tengo ni puta idea de quién es) Ummmm. Bien ¿y tú?
OPO: Muy bien, aquí estudiando para las oposiciones.
NNU: ¿Y para que opositas?
OPO: Policía.
NU: Ahh! muy bien...poniendo orden y multas. Pues nada...
OPO: ¿Y cómo te va? ¿te has casado?
(Mus visto si la mano quiere. El caso es que su cara me suena, pero más que nada de vista)
NU: Pues no...pero vamos, que se está muy bien en plan Bridget Jones...
OPO: Pues yo el año pasado lo dejé con Mari Carmen, y entonces es cuando decidí estudiar, las cosas no iban bien, ya sabes...¿y a qué te dedicas?
(...)
OPO: ¿Te apetece un café?
NU: Pues es que tú tienes que estudiar y yo voy a (¡¡chispa, chispa, chispa!!) echarme la siesta, la verdad...sólo estaba buscando la T.
OPO: Jo, todávía recuerdo la cita aquella que tuvimos...
NU: (upppsss) La cita...¿Qué cita? Mira, te confieso que no tengo ni idea de quien eres, ni de quien es Mari Carmen.
OPO: Si, mujer! ¿No te acuerdas que fuimos al cine a ver una peli de Tarantino?
NU: Coño!! No, pero si era de Tarantino, igual sí era yo.
OPO: Claro...
NU: ¿Pero tu estás seguro?
OPO: Que sí, joder.
NU: ¿Cómo me llamo?
OPO: Nuria.
NU: ¡¡Joder!! Tio, que yo contigo no he salido, hombre...que me acordaría.
OPO: Que sí. No te acuerdas de...bla, bla, bla, bla...
NU: Bueno...pues vale. ¿Fui una fresca?
OPO: Nooo.
NU: ¡¡Pues no era yo!!

Total, al final encontré la T, una ex-cita, El hombre que fue jueves y Un Reportaje Sensacional.
Me ha dicho que un día de estos me llama (?!). Ya puede hacer más que yo que no sé ni su nombre. Aún sigo dandole vueltas...

martes, julio 26, 2005

Increíble.


Rodriguez Ibarra: "No ha habido una catástrofe, ha habido una zona que se ha quemado porque ha habido alguien que le ha metido fuego". SÓLO se han quemado 12.000 hectáreas (!?).

El comisario jefe de Scotland Yard, sir Ian Blair: "Se puede disparar a alguien más, pero se hace todo para que sea lo correcto. Las personas tienen que tomar decisiones en circunstancias aterradoras". ¿A "alguien"? Pues sí que son aterradoras, sí. Más comentarios en Palimpsesto

Un camión bomba conducido por un terrorista suicida mató ayer a más de 40 personas. Ninguno de los diarios españoles lleva hoy la noticia en portada salvo El Mundo, que le dedica una pequeña llamada en la columna de la derecha. (www.escolar.net 25/07/2005). Sin embargo de un vistazo a cualquier periódico o panel de carretera sabemos perfectamente cuando gente ha muerto este fin de semana mientras iban o volvían de vacaciones. Exactamente el contador estima 25.980 civiles a día de hoy.

Blair se ha gastado en maquillaje casi 1.500 euros en seis años . Claro...debe de ser para parecer "civilizado", no vaya a ser que en circunstancias aterradoras alguien le suelte 8 balazos...

Al menos está vivo para maquillarse.

Mi huella inexistente.

El año pasado por estas fechas estuve aquí. Es el cañón del río Sía. Suele estar desierto sobre todo por el acceso: 45 minutos arrastrando el neopreno, el arnés, las cuerdas, en bikini, con las botas para cañones, los escarpines de calcetines y los pies cocidos.
A pesar de todo, nos pasamos todo el recorrido de lado a lado del camino comiendo fresas silvestres y el decenso del barranco mereció la pena.
Volví a Huesca este invierno en busca de nieve y tuve que ir a Saint Lary.
Este fin de semana he vuelto a la zona buscando mis frutos del bosque.
Contra todo pronóstico ha hecho tanto calor como en Madrid y los ríos tienen el mismo caudal que el Canal de Isabel II en mi grifo. Ya no hay fresas silvestres entre los pinos y los embalses están practicamente secos.
Como sigamos machando el planeta a este ritmo, a mis hijos (si algún día alquilo alguno por horas) tendré que mostrarles la fauna y flora de la península en los campos de golf: "mira niño, eso verde es una brizna de cesped".


Desde que con 14 años HERMANO1 (Cesar de nombre, que ya es hora) me comenzó a sacar al monte, me enseñó que no has de dejar huella de tu paso por el campo y esa es la mejor huella. Esto lo aplico desde entonces y para todo.




Ójala se respeten cosas como ésta: Cantabria abre al mundo 'El Soplao', su mayor joya geológica



Estos tres días de relax y desconexión me han llevado a darme cuenta de lo inquietante que me resulta la desinformación, equiparable a la angustia que me provoca el exceso de noticias que sufro diariamente. ¿¿Feliz ignorancia??

Llego a casa vaso de leche, lavadora y periódico.

miércoles, julio 20, 2005

Escribiendo de urgencia.


Leo esto y no puedo evitar escribir…aunque tampoco sé para que.

Titular: El 36% de los pacientes españoles de Alzheimer están atados

Entradilla: 'Un 36 por ciento de los pacientes están atados en España', según dijo el pasado viernes la presidenta de la Asociación Española de Enfermería Geriátrica y Gerontológico, Misecordia García, durante la ponencia que impartió en el curso 'Enfermedad de Alzheimer: dificultades en la intervención de los profesionales sanitarios', enmarcado en los cursos de verano de la Universidad de Cantabria en su sede de Laredo.

Extracto, por supuesto fuera de contexto: (...)"Llegan a asfixiarse por estar atados; necesitan de un control médico". Y si la muerte es dentro de la desgracia un desenlace poco habitual sí es cierto que en demasiados casos se producen heridas, abrasiones, depresiones y otras patologías desencadenadas por una mala ejecución de esta medida.


En este punto, pienso: es un desenlace poco habitual, pero si es fuese mi padre me daría igual que se diese un caso o un millón.

Yo he cuidado de Mercedes durante poco más de una semana y sé de lo que está hablando esta señora.
Es cierto que en muchos casos, hay que atarlos porque si no, se arañan, se caen o simplemente SE MUEVEN.
Pero el problema real es que se pasan más de diez horas atados a una silla.

Cuando Mercedes entró hace un año en la residencia, andaba perfectamente, era coqueta, se peinaba su larga melena y se hacía su moño ella solita, se le iba de vez en cuando la cabeza, pero tenía sus momentos de lucidez.
Ahora, Mercedes prácticamente no habla, no se tiene en pie, lleva el pelo cortado y normalmente va “poco aseada”…claro que a ella ya le da lo mismo (?), porque ha perdido completamente la cabeza, pero digo yo que por lo que cobran las Residencias, se podían dignar al menos a ATENDERLA.

A cada “cuidador” de la residencia le corresponden de media 5 enfermos. Y por supuesto, no es gente especializada, ya que la mayoría son personas que no han cuidado nunca a un anciano con demencia.

Esto lleva a la siguiente situación:
1.- Los atan para que no molesten.
2.- No les dan las atenciones mínimas.
3.- A los auxiliares les pagan una miseria y tienen demasiados pacientes a su cargo.
4.- No están formados.
5.- Los familiares, en algunas ocasiones pasan, y la mayoría se frustran y se sienten con las manos ATADAS ante los gastos (gasto medio entre 29.000 y 36.000 euros al año más “costes indirectos”) y ante el silencio y lo absurdo de tener que SUPLICAR a los “cuidadores” que por favor, le pongan a su padre los dos calcetines del mismo color, o exigir una explicación de por qué su madre tiene un ojo morado.

El Alzheimer es una enfermedad degenerativa que mina, no solo a los pacientes, si no a los familiares. A menor cuidado (adecuado) más rápidamente se adueña la pesadilla del olvido del paciente.

Hay que hacer algo...

martes, julio 19, 2005

Amores perros.


Lo que voy a contar aquí se trata simplemente de un juego de familia mucho más suavito de lo que se practicaba en el seno de los Corleone.

Llego a casa desde el circo en el que trabajo escuchando "Comedy Song" de Fool's Garden en mi coche-casa.

Paso delante de la parada de autobús donde sólo hay una persona que parece estár dormida (estampa habitual en verano y a las cuatro de la tarde). Me resulta familiar...y tan familiar: es MAMI.

Paro y me acerco con la sana intención de sorprenderla con un beso o un achuchón.
La verdad es que en mi casa no somos nada cariñosos y sólo nos besamos, abrazamos y no nos pegamos en Navidades, cumpleaños y algún funeral que otro, así que mejor que un beso me pienso una "perrería" que es lo que nos solemos hacer.

Planeo algo y lo primero que se me ocurre es intentar quitarle el bolso. No temo el infarto por el sobresalto, temo las represalias posteriores, pero es que...es tan tentador.

Está recostada en la marquesina y sostiene en su regazo el Código Da Vinci que le ha endosado HERMANO1 y el bolso.

Procedo: tirón seco al bolso.
Ella procede: mientras con la mano derecha sujeta el bolso como si fuese su hígado, con la izquierda y con unos reflejos dignos de un ninja, me lanza el libro que afortunadamente pasa haciendome la raya al lado en mi estupenda melena y aterriza en medio de la carretera.

Ahora habrá que esperar a la venganza que estoy segura, será terrible.

Su última "perrería" fue un postre donde camufló taquitos de madera.


Y el puntito serio lo pone Pilar Manjón.
Las cosas no se hacen así...luego resulta que que las victimas son armas arrojadizas de los políticos. Empecemos desde casa, señora.
A mi tampoco me gusta la COPE, pero yo no represento a un colectivo en el cual no debe regir ninguna ideología política, sino la justicia. ¿Y la libertad de expresión? -7.

jueves, julio 14, 2005

La voz de la conciencia: tarde y mal.


Hora: 13:04
Ubicación física: la oficina-circo.
Ubicación mental: Asturias, Benicassim, Portugal, Burgos, la piscina...da igual.
Modo: trabajando.

(megafonía)
Dingggggg Dongggggg
(silencio)
Nos miramos todos esperando un mensaje sobre lo poco ignífugo que es el edificio inteligente.
(silencio)

(megafonía)
Dingggggg Dongggggg
(voz femenina): Os comunicamos que con motivo de los atentados ocurridos en Londres, a las 13:00 horas haremos un minuto de silencio como gesto de solidaridad con las víctimas del DÍA PASADO 7.

¿Día pasado 7? esa frase está mal construida, ¿no?
Es que las niñas de recepción...de lo que no hay.
Mujer, se habrán equivocado.
Ya, ya, que no han pasado de COU.
Bueno, eso no significa nada.

Dingggggg Dongggggg
Otra vez, a ver que dice.

(voz femenina): Os comunicamos que con motivo de los atentados ocurridos en Londres, a las 13:00 horas haremos un minuto de silencio como gesto de solidaridad con las víctimas del DÍA PASADO 7.

¿¿Ves?? es que son unas incultas...
Joder, no seas así que seguro que se lo ha escrito ya sabes quien...

Tania: ¿que ha dicho? ¿hay un incendio? estaba al teléfono con un cliente...
Que vamos a callarnos un minuto por las victimas de Londres.
¿¿cuando??
A la una...
Pero si son y diez...

¿Estas cosas no se hacen a las doce y con cierta coordinación?

El 11S nos pusieron una pantalla para ver todo lo que ocurria a tiempo real.
Ahora no.
El 11S estuvimos un minuto de silencio (animados por los humanoides de RRHH) en la puerta de la Oficina. Y SE AVISÓ ANTES...NO DESPUÉS.
Ahora no.
El 11S implicó una apertura de una cuenta bancaria para la ayuda a los familiares de la vícitmas.
Ahora no.
El 11S provocó un minuto se silencio al día siguiente o a los dos días, no a la semana...
Entonces ¿son menos personas? ¿están menos muertos? ¿a los familiares les duele menos? ¿nosotros somos más insensibles? ¿ha sido menos espectacular, quizá? ¿nos afecta menos? Pues no.

miércoles, julio 13, 2005

Tienes la piel color verde de aceituna...


Hoy he ido a la piscina con Munina "demoño".
3 horas de reloj a remojo y sólo ha salido para pedir un bocata de tortilla (3 €), una Fanta naranja (2 €) y ya de paso me he tomado una cervecita (2 €). Gracias al señor de las piscinas, la entrada nos ha salido gratis.

Estando en la pileta cola-cao, previa visita a la pileta chocolate (menores de 3 años), ha hecho cierta amistad escupitajo de por medio, con un niño rumano de 14 años. Al rumanito le llegaba el agua por la cintura y aún así vestía un flotador debajo de los sobacos y sufría ataques de pánico cada vez que su madre intentaba separarlo del bordillo.

Ante la estampa de un anuncio de Benetton, la madre del chavalin se ha acercado a darme conversación. Ana, había adoptado al niño rumano (sin nombre) y aún estaba traumatizado por el abandono de sus padres biológicos, lo que le motivaba no abandonar el bordillo (cada vez flipo más con las deducciones lógicas de la peña).
Ana, había trabajado mucho tiempo en el Ministerio de Justicia de Rumanía y tenía facilidades para adoptar a niños rumanos. Sin quererlo me he visto envuelta en una trama de adopciones que me ha llevado a meter en mi bolso el teléfono de Ana, dada la presión. A todo esto Munina ha estado a punto de ahogar al rumano sin nombre que ha salido de la piscina como si hubiese estado jugando en la jaula de los pumas.

Lo peor es que esta desconocida ha hecho que se me saltasen las lágrimas con las siguientes palabras: "Es muy guapa, lástima que cuando cumpla los 13 años la vendan a un señor de 40 años que la tendrá como esclava".
Sólo de imaginarme a mi queridísimo demoño sodomizado por un hombretón alopécico, me he puesto mala.

En fin, yo sólo por eso me la quedaría para siempre. Además al final es como tener un juguete: hoy nos hemos peinado y pintado las uñas de manos y pies, nos hemos tatuado con henna y para rematar nos hemos pintado los labios, eso yo, ella se ha pintado los labios y aledaños.

Bueno, para compensar o para enlazar, os emplazo a "Papel Contínuo" de donde he sacado este cartel.

Carteles de películas porno de los años 70.

lunes, julio 11, 2005

Un paseo por la red.


Ultimamente navego mucho porque tengo la sensación de haberme quedado completamente estancada. Prueba de ello es que hoy he ido a la biblioteca y no sabía utilizar el OPAC, claro, que el PC "tonto" no tenía ni ratón, cuando me ha dicho Lourdes, la bibliotecaria, que tenía que pulsar F12 me he echado a llorar.

Pues estos son algunos de los "trabajos" que tiene la gente en red.

"Que vida más triste": Videolog con pequeñas historias de un minuto y medio de media. La mejor es la del 22 de Mayo. Se actualiza los domingos. Genial.

"I Wanna Be Your Dog": Versiones desiguales de la canción de del 1969. Hay de todo, desde Wilco o Nirvana a La Cabra Mecánica con un sonido más bien malo.

"Papel Contínuo": Para navegar horas. Tiene muchos recursos muy curiosos (cuanto menos).
Lo que más me ha llamado la atención ha sido el comic de The American Catholic History Research Center and University Archives, con ejemplares escaneados (1946 y 1959).


Está dentro de la sección de Historia de España (?).


Y lo más friki:


Sobre abducciones, niños y sombreros: Aliens and Childrens (entro por la parte de los sombreros).

Frikis y Pajeros: un acercamiento filológico y epistemológico.
De lo más entretenido, pero hay que leer.

Y Blog Ausente con su Simpsonario y artículos y referencias very interesting. Pero aquí sí que hay que leer.

La verdad es que todo este periplo por páginas ajenas no hace más que convertirme en uno más de esos seres "aborregados" (?!). Será que me sobra el tiempo.
Me dispongo a ver Melinda & Melinda y escuchando Ben Lee.

domingo, julio 10, 2005

De pinchos morunos

Ayer estuve en la barbacoa espeleológica veraniega.

Había 4 niños. A saber: Alicia y Mara (de 3 años) y Munina y Laura (de 10 años).
Como siempre, acabé de canguro, sobre todo porque me parecía más interesante bailar con Mara y Alicia que hablar del sector inmobiliario, de pañales y biberones o de topografías de cavidades de -500 metros.

Despues de saltarme la cena y las copas, recopilé algo de comida y me senté con Manolo a tomarme mi pincho moruno con la caipirinha preparada por el mismo y a mantener una conversación infantil con este personaje de 34 años.

Manolo.

Buenísima persona pero como una cabra.
El año pasado pasé dos días con él y su hermano de exploración en Cantabria. Allí lo descubrí.

Mientras el resto el mundo no sube con coche porque no se puede, Manolo metía la C15 hasta casi el campamento. Para ello contaba con su hermano sentado en el capó que además subia siempre en pelotas y gritando "soy el rey de la carretera" (así de impactante fue mi descubrimiento de Manolo).
Mientras la gente sube sillas de camping para sentarse comodamente durante la semana de exploración, Manolo saca los asientos de la C15 y carga con ellos hasta el campamento.
Mientras el resto del grupo de espeleo nos pasamos los dias comiendo lo justo y sobre todo comida de "ataque" (frutos secos y chocolate) para evitar peso y economizar espacio en la mochila de 90 litros, Manolo se sube el hornillo con las caceloras y millones de latas de callos.

Su mejor razonamiento ayer fue:
(a Silvia dueña de "perro-moño": perro patada que está más peinado que yo y lleva un "monkiki", según Manolo)

"Mi perro es más estupido que el tuyo más que nada porque mi perro es más grande. Quiero decir: un caballo da más miedo que un perro porque es mas grande, por lo tanto mi perro es más estupido que el tuyo porque es más grande.
Manolo eso no tiene sentido.
Cállate muda."

Términos Manoleros

Telesilla: Chutasilla.
Forfait: telentrada pija-moña.
Esquiador: payaso de colores.
Esquiar: circo.
Subir un 3000: el orgasmo.
Niños: garrapatas con pulmones.
Mujer (genérico): loro o muda.
Mujer pija: chica Vic.
Morena (animal acuático): Morera.
Reincidentes: El mejor grupo del mundo.
Beatles: ¿Quienes son esos?
Buceo: No entiendo por que necesito tanto equipo y tanto carnet para bajar a -40 metros. ¡Panda de pijos!.
Alcobendas: Panda de pijos.
Carabanchel: Panda de pijos.

Despues de todos estos temas y a las 3 de la mañana...

Yo: Joder la saharaui que bien se lo está pasando.
Manolo: ¿Qué saharaui?
Yo: Coño Manolo, de todas las niñas cual te parece del Sahara ¿la más "morena" quizá?
Manolo: ahhhh, ¿pero es del Sahará? Pues habla de puta madre el castellano...


Si señores, la niña se ha hecho la saharaui hasta ahora. Entiende y habla mejor el castellano de lo que todos creíamos. Yo la pillé en algún renuncio hablando con Laurita "yo llevo 10 puntos, tu 8. Si tiras la pelota así no vale".
La frase no es que sea un texto digno de Eduardo Mendoza, pero con nosotros no había salido del "¿Que?" y del "no". Creo que mi hermano en breve va a descartar el diálogo con ella y sacará el collar de pinchos.

De todos modos, yo la sigo llamando "Demoño" y que entienda lo que quiera.

martes, julio 05, 2005

Otro día con Rouco Varela.

Hoy he quedado con las compañeras de la oficina para ir a la piscina, esa cosa cuadrada con agua donde los niños viven en verano.

La piscina está en la urbanización de Patricia (34 años y va por el 5º hijo).
A las 15:00 espantada discreta de todas las niñas al gimnasio, una hora de cinta y listas con los músculos de los gluteos bien prietos a la piscina a lucir bikini.
Yo mientras he terminado el dichoso diagrama de flujos que arrastro desde hace un mes y me he comido todos los bollos de chocolate de la planta. Ala! lista para zambullirme con el minusculo bikini. El caso es que el año pasado no lo recuerdo tan minúsculo, pero creo que "he crecido".

Cuando he llegado a la piscina, ya estaban todas completamente embadurnadas de cremitas de Clinique de a 8.000 el bote.
Procedo: me quito la ropa de la oficina, me siento en mi toalla, llega Pablo (beso), Carmen (beso), Juan (beso) y Ana (beso). Luego han llegado los amiguitos de cada uno y como están muy bien educaditos y los crían para que pongan "la otra mejilla" cuando hemos acabado el ritual sectario de besos tenía la cara llena de babas de niño.
Pero lo peor estaba por llegar.

No sé que ven los nenes con esos ojillos cuando miran a un adulto en al piscina, supongo que algo así como un trampolín o un parque de atracciones.
Total, cuando me he dado cuenta, había tres niños, a saber: Jaime, Rafa y Pablo, nadando como perros-pisotón hacia mi gritando, salpicando, escupiendo y arañando, he intentado nadar, pero había un engendro humano agarrado a mi tobillo y era imposible soltarme o ahogarlo.
A Tania le ha trepado uno a los hombros y cuando me he dado cuenta apenas le llegaba el oxígeno al cerebro.
Cuando he conseguido llegar a la escalera, Maria con sus gafas de natación: No sabes la cantidad de pegotitos negros de ALGO que hay en la piscina...¿QUÉ HACES? TÁPATE.

Claro..tápate! no te jode!! cuando se te cuelgan tres niños no necesitas un bikini, necesitas unas mordazas, un neopreno con mucho latex y una fusta.

Apóstata YA!: El cardenal arzobispo de Madrid, Antonio María Rouco Varela, dijo al Papa Benedicto XVI que la decisión de Madrid de legalizar los matrimonios homosexuales era la negación de la razón humana.

domingo, julio 03, 2005

Un día con Rouco Varela.

La niña que dos post más abajo era un angelito negro tipo Machín, hoy era el continente de un ser maligno...digamos por ejemplo Rouco Varela.
Un metro veinte de mala leche, caprichosa y mal educada.

De todos modos tiene 10 años así que simplemente ha sacado el niño que llevaba dentro.

Al más puro estilo de la España profunda, lo arregla todo a golpes. Que no quiere comer, pues te golpea...mi hermano intenta dialogar con la niña y todo lo que recibe como respuesta son bofetadas. Yo le miro y pienso en las veces que yo pillé rabietas y las llaves de karate que me costaban.
A mi me ha pegado una vez y yo a ella otra, luego nos hemos hecho "intimas".

Lo único que le calma como buena fiera, es la música y sobre todo Shakira. Así que hemos puesto el cd y hemos bailado TODOS hasta morir. Si hicieramos eso en Nochevieja, nos converitiríamos en una familia normal, así que había que hacerlo en Julio a las 14:00 con 40 grados.

¿cuando te la llevas?
Cuando querais os echo una manita.
Vale, ¿Mañana?
Os la traigo por la noche.
¿Y no nos la puedes dejar el 25 de agosto a Barajas?
JA!


Mi cuñada está hasta el gorro y mi hermano intenta "educarla" como hizo conmigo (la interroga sobre el Frente Polisario).

Por otro lado, ayer tuve una iluminación DI-VI-NA y he decidido hacerme apóstata.
Hoy lo he sugerido en la comida y el único comentario de mi madre ha sido ¿eso tiene algo que ver con el bingo?. Mientras explicaba lo que significaba y mis argumentos para llevar a cabo tal herejía, mi hermano ha huído y mis "beatus" familiares se han mesado los cabellos y han confirmado sus sospechas de que mi locura no es transitoria.

Un fiel menos para el poderoso y anacrónico poder eclesiástico. Esta semana procedo.
Más información en Apostatando que es gerundio

viernes, julio 01, 2005

Conversaciones con mama.

Ingredientes:

Un pobre desgraciado.
Una mujer-víbora.
Un suegra-víbora-víbora.
Un hijo que deja la carrera de económicas para bailar tango.
Una hija quiere ser actriz.
Una madre de 82 sarcasmo puro.
Un novio de madre anarco-jubilado.
El corralito argentino.
Un poco más de ajo en las berenjenas.

1H:26Min de cocción.


Y tenemos el menú perfecto.
Me recuerda mucho a las conversaciones con mama: un punto de sacarte de quicio, pero a veces muchos puntos de lucidez y sutura.
Mama es mama y las nueras son el enemigo, a veces con motivo y otras sin él. Muchas veces le digo a mama que algún día yo seré nuera y que ella lo ha sido y que sea benevolente, aunque es un instinto que debe de ir asociado inevitablemente al hecho de ser madre, porque por más que se reprime se le ve la pluma de nazi para con mis cuñadas.

Yo fui nuera y creo que antes prefiero cambiarme de sexo que volver a pasar por aquello. Bienaventurados los asexuados y los hombres que jamás tendrán que sufrir los comentarios malvados de madres y de suegras.

Era el beneficio de liarte con tíos mayores: no tenías suegra.

La peli es un verdadero bombón de chocolate que se va deshaciendo poco a poco.
Interpretación magistral de la madre.

Munina

He pasado casi toda la tarde con Munina, la niña saharaui que se han traido HEMANO1 Y ROSA.
Es guapa, simpática, educada, dulce y con un punto de desconfianza perfecto.
A los hombres ni se acerca, supongo que por una cuestión cultural o sabiduría femenina.
A diferencia de HERMANO2 Y CUÑADA, ROSA me ha pedido que me la lleve todas las tardes que pueda, porque soy lo más infantil que hay en la familia y además puedo mezclarla con "mas niños" (en este punto no tengo claro a que se refiere).

Se ha quedado pasmada cuando ha visto a unos patinadores, así que la semana que viene, le pondré la armadura y me la llevaré a patinar.


Lo malo es que no creemos que repita vacaciones en España porque es la mayor de 4 hermanos y no hace ni caso a los juguetes porque no sabe jugar, lo único que sabe hacer es limpiar y fregar: los dos primeros días de estancia en España, se los ha pasado barriendo ante el asombro y la frustración de mi hermano.

La única palabra que sabe en español es "piscina" pronunciada con gracia y entre risas "piccchhhhina".

Es muy bailona: cualquier tipo de música (incluída la de mi móvil) le activa algún resorte oculto y la hace bailar.

ROSA ante la pregunta "¿te gustaría que se quedara con vosotros?" contesta con un guiño "claro, me ahorro pañales, biberones y además me barre el porche".

Pobrinha! El domingo tenemos comida familiar.

Me duele el alma cuando pienso que a mis sobrinos no los veo desde enero y con esta niña tengo la posibilidad de verla cuando quiera y de llevarmela a donde me plazca.

Hemos visto a un malabarista-payaso genial, Javi-Javichi. Al final del espectáculo los niños le han pedido autógrafos, Javi, estaba encantado y ha aprovechado la coyuntura para darnos su autografo y su número de teléfono. Si alguien quiere animador de fiestas o una cita, que me pida su número.

 
ecoestadistica.com